23

“行了，”那个大个子说，“你现在可以挪挪身子了。”

我睁开眼睛，坐了起来。

“到外面那间房里去，哥们儿。”

我站了起来，依然感觉在梦中。我们走进了什么地方，穿过了一扇门。然后我看清了这是哪里——这就是那间四周全是窗户的接待室。窗外现在已是一片漆黑。

那个女人还戴着那几只不太对劲儿的戒指坐在桌子后面。一个男人站在她身边。

“坐这儿，哥们儿。”

他一把将我按了下去。那是一把好椅子，靠背很直，但很舒服，只是我这时没心情去体验它。桌子后面的女人拿着一本摊开的笔记本，这时正大声地读着上面的内容。一个留着一撮灰色的小胡子，面无表情的矮个子老人正听着她念。

亚姆瑟站在一扇窗边，背对房间，看着窗外大海那宁静的线条——远处，越过码头灯光，越过天边。他看它的眼神仿佛是爱上了它。他稍稍转过头来，看了我一眼，我能看清他脸上的血已经洗掉了，可他的鼻子不再是我初次见到他时的样子了，前后的尺寸差了不止两码。这让我咧嘴一笑，嘴唇什么的都跟着劈啪裂开了。

“碰着什么好笑的了，哥们儿？”

我看着这声音的来源——那个站在我前方，帮着我走到座位上的人。他是朵风摧的鲜花，体重约两百磅，一嘴黄斑牙，嗓音圆润如马戏团门前拉客的活喇叭。他狠勇，他迅捷，他爱吃红肉。没人能摆布得了他。他是那种每天晚上不做晚祷，而是朝大头棒上啐唾沫的条子。可他有一双幽默的眼睛。

他站在我面前，撇着一双内八字腿，手里拿着我敞开的钱包，右手的拇指指甲在皮革上刻着划痕，一副他就是喜欢毁坏东西的模样。毁坏小东西，比方说——如果他手头只有小东西的话。但人脸也许会给他带来更多的乐趣。

“爱偷窥的私家侦探，是吧，哥们儿？从满是大坏蛋的城里头来的，是吧？玩儿了两下敲诈勒索，是吧？”

他的帽子扣在后脑勺上。他长着浅棕色的头发，额头上的汗水让发色显得更暗。他那双幽默的眼睛里满是斑斑点点的红血丝。

我的喉咙有一种刚被碾压机碾过的感觉。我抬起手，摸了摸那里。那个印第安人。他的手指就像工具钢。

那个肤色浅黑的女人停止了朗读，合上了笔记本。那个留着灰八字须的小老头儿点点头，走过来站在跟我说话的这个人身后。

“警察？”我边搓着下巴边问他。

“你说呢，哥们儿？”

警察的幽默。那小个子的一只眼睛有点儿斜视，像是半瞎了。

“不是洛城的，”我看着他说，“要是在洛城，那只眼睛就得让他退休了。”

大个子把我的钱包递给我。我仔细检查了一遍。里面的钱都还在。所有的名片也都在。每一样原本属于那里的东西都在里面。我很吃惊。

“说点什么，哥们儿，”大个子说，“说点什么能让我们喜欢上你的东西。”

“把我的枪还给我。”

他身子向前微微一探，大脑思考了一下。我能看出他脑子在转。这让他脚上的鸡眼生疼。“哦，你想要回你的枪，哥们儿？”他斜眼瞅着那个留着灰八字须的人。“他想要回他的枪，”他对他说。然后他又看着我。“你要用你的枪做什么，哥们儿？”

“我要用它打死一个印第安人。”

“哦，你要用它打死一个印第安人，哥们儿。”

“是的——就一个印第安人，大叔。”

他又看了看那个留胡子的家伙。“这伙计挺狠的，”他对他说，“他想要打死一个印第安人。”

“听着，海明威，不要重复我说的每一句话。”我说。

“我觉得这家伙是个神经病，”大个子说，“他刚刚叫我海明威。你觉得他是神经病吗？”

那个留小胡子的家伙咬着一支雪茄，一言不发。站在窗边的那个美丽高挑的男人缓缓地转过身来，轻声说：“我想他可能有一点情绪不稳。”

“我一点儿也想不明白他为什么要叫我海明威，”大个子说，“我的名字不是海明威。”

那个年纪较大的男人说：“我看不到哪里有枪。”

他们看着亚姆瑟。亚姆瑟说：“在里面。我那儿有。我这就给你，布兰先生。”

大个子俯下腰，膝盖稍稍弯曲，呼出的气喷在我脸上。“你刚才为什么要叫我海明威，哥们儿？”

“这里有女士在场。”

他直起身子。“你看到了。”他看着小胡子。小胡子点点头，然后转身离开，穿过房间。滑门开了。他走了进去，亚姆瑟紧随其后。

一片沉寂。那个肤色黝黑的女人低头看着桌面，皱了皱眉。大个子看着我的右眉毛，缓缓地摇了摇头，一副困惑的神情。

滑门又开了，小胡子回到了原处。他不知从哪里拿出一顶帽子递给我。他从口袋里掏出我的枪，也递给了我。我凭分量就知道子弹已经给掏空了。我把枪塞在胳膊下面，站起身来。大个子说：“我们走吧，哥们儿。离开这里。我想，来点儿新鲜空气说不定能帮你清醒清醒。”

“行啊，海明威。”

“他又来了，”大个子哀伤地说，“因为有女士在场，就叫我海明威。你觉得这在他的脑子里会不会是什么黄段子？”

小胡子说：“快点儿。”

大个子抓住我的胳膊，我们走到那部小电梯旁。电梯上来了。我们钻了进去。